Es el río,
la hebra de mar deshilachada.
Es tu pelo,
en desorden y entre bosques, enredado.
Ya es tarde,
preso en tu belleza, fluyo,
lejos de mi barca, los pulmones hinchados,
rumbo a la fuente eterna de la vida.
Poemas, cartas, ficción, instalaciones, libros, arte
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Ahora que te pienso y lo digo en serio te pones más hermosa, todavía los cabellos, dócilmente se te cierran y yo, travieso, juego a descubri...
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